Er hing an meiner Zimmertür (medi&zini-Poster), die 70er hindurch, die Silberbüchse im Arm, und war gut. Gut und vertrauenerweckend. Sicher auch, weil er da so lange verlässlich hing, ein Bleichgesicht am Ende beinahe.

Ein Mann mit Werten, den richtigen Werten. Aufrecht, ein Unterdrückter, der nicht bereit war, diese Rolle anzunehmen, jemand, der zu viel wusste und trotzdem zur Freundschaft mit dem Feind fähig war. Sanft, dunkel, langhaarig, ein bisschen fremd, ein bisschen erotisch auch, aber doch eher ein Freund – nicht jemand, den man haben wollte, jemand, der man sein wollte.

Pierre Briece ist tot. Ich bin ein bisschen traurig heute, wie bestimmt viele andere 70er West-Kinder.

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Gestern Spritze in den Rücken bekommen: Betäubungsmittel plus Cortison. Die Idee: Schmerzfreiheit des Nervs und Abschwellung der Bandscheibenregion. Da die Cortison-Abgabe nicht von den Kassen bezahlt wird, kostet die Spritze als Privatleistung 60 Euro. (was ich schon GELD ausgegeben habe für diese Krankheit!)

Den Arzt kenne ich vom Beratungsgespräch, er ist irgendwas ostmäßiges, Pole, Russe, Tscheche? Er ist sehr groß und hat ein sehr breites, kastiges, aber doch teigiges Gesicht und meine Hand verschwindet in seiner riesigen Tatze. (Ein Handgeber noch). Warum haben Chirurgen, die die feinsten Arbeiten ausführen, die größten Hände? Ich weiß nicht, warum, aber das ist das, was ich an ihm vertrauenswürdig finde.

Als er in die Tagesklinik kommt, die er sich mit vielen anderen Neurochirurgen teilt, um dort operieren und spritzen zu können, ist das Wartezimmer voll mit ca. 10 Leuten. Er läuft grußlos in seinem weißen Kittel, Ledermappe mit Tablet unterm Arm an ihnen vorbei.

T. und ich sitzen ca. 10 Minuten, dann werde ich von einer Roboter-Schwester aufgerufen (die sind hier alle sehr gut organisiert, alles sitzt, leider deshalb auch etwas sehr unbeteiligt). Ich ziehe Schuhe und Hose in einer Kabine aus. Ich werde von der nächsten Schwester um die Ecke auf Socken im Pulli in den Behandlungsraum geführt, wo ich im Hintergrund vor einem Bildschirm (ich hoffe, es ist ein Bildschirm, das ganze Setting soll eigentlich ein Röntgengerät sein, auf dem man zumindest die Wirbel sieht, zwischen die man sticht, aber alles geht so schnell, dass ich nichts kapiere) den Arzt sehe, der mir zunickt. Ich liege, er tritt heran, pustet großzügig Desinfektionsmittel auf meinen unteren Rücken, sagt:“Zuerst Betäubungsspritze“ mit seinem herrlichen Akzent, und sticht. Es tut kurz weh, ich mache Miau. Das wars, sagt die Schwester. Das wars? frage ich. Sie klebt das Pflaster drauf, das wars, oder Herr Doktor? sagt die Schwester, für eine Millisekunde selbst irritiert im Ablauf. Das wars, sagt er . Ich muss lachen. Sie haben mich ausgetrickst!  Das war die Spritze? Ich hab gesehen, dass sie Angst haben, sagt er.