Ich liege in meinem Bett. Genau so und an der Stelle, wo er lag, eines Morgens. Wie er damals schaue ich in den Raum, Richtung Tür, dorthin wo ich stand. Ich war aus dem Bett aufgesprungen und hatte Dinge gesagt, wütend, laut, während ich nach irgendwelchen Kleidungsstücken griff, um sie mir anzuziehen. “Ich habe das Gefühl, du verlässt mich und es ist dir egal” war der Gipfel der Dinge, die ich sagte, war der Satz, in dem alles kulminierte und nach dem ich abrupt verstummte, weil mir die Tränen kamen.

Ich sehe mich dort stehen, aus seiner Perspektive, und versuche zu sehen, was er gesehen hat. Zu verstehen, was er verstanden hat.

Nur ein paar Tage später hat er mich verlassen.